È una collana che quando non sforna alcuni selezionati volumi ne prepara decine sotto forma di uova, che l’editore cucina sode, col risultato che sovente non vanno né giù ne su.

Può essere velenosa ma non è mortale.

Complica solo le classificazioni e proprio per questo non può essere amata se non da esseri con delicate papille gustative e un bel pacchetto di cromosomi colorati.

Senza prelibatezze, tuttavia, ché si mangia per sopravvivere.

Chi è pubblicato in questa collana, lo è per necessità, per destino, quasi per una strana voglia di vivere che si consuma leggendo, scrivendo ed editando il meno possibile quel che si è letto, scritto, editato. Ma scava sempre, nel letto dei libri, come fossero fiumi. Senza occhiali. Se ne giova l’istinto.